Cannery Row ist mehr als eine Straße, es ist die Gegend der Ölsardinen und Konservenbüchsen, ist ein Gestank und ein Gedicht, ein Knirschen und Knarren, ein Leuchten und Tönen, ist eine schlechte Angewohnheit, ein Traum.
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Und es hetzten und huschten die weißen Ratten in ihren Käfigen, und die Klapperschlangen lagen still hinter dem Glas und starrten mit ihren fahlen, drohenden Augen in die Luft.
Woher er gekommen ist, weiß im Dorf niemand.
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Wir beantragen zu erkennen.
Ach, noch einmal ein frischer Atemzug im letzten Viertel dieses neunzehnten Jahrhunderts!
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»Da habe ich mir denn das Griechische ein bißchen wieder aufgefärbt und lese so zwischendurch den Homer, ohne übrigens dir hierdurch das abgetragene Zitat von seiner unaustilgbaren Sonne über uns aus dem Desinfektionskessel heben zu wollen.«
Eduard — so nennen wir einen reichen Baron im besten Mannesalter — Eduard hatte in seiner Baumschule die schönste Stunde des Aprilnachmittags zugebracht, um frisch erhaltene Propfreiser auf junge Stämme zu bringen.
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Friede schwebt über ihrer Stätte, heitere, verwandte Engelsbilder schauen vom Gewölbe auf sie herab, und welch ein freundlicher Augenblick wird es sein, wenn sie dereinst wieder zusammen erwachen.
Eduard von Keyserling, Dumala (1908)
Der Pastor von Dumala, Erwin Werner, stand an seinem Klavier und sang:
„Der Nebel stieg, das Wasser schwoll,
Die Möwe flog hin und wied-e-r.“
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Höchstens grüßt einer den anderen aus seiner Einsamkeit heraus!
Orhan Pamuk, Rot ist mein Name (2001)
Ein Toter bin ich nun, eine Leiche auf dem Grund eines Brunnens.
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Denn es gibt keine Lüge, die er nicht spinnen würde, um seine Geschichte hübsch und glaubhaft zu gestalten.
Herta Müller, Atemschaukel (2009)
Antonio Tabucchi, Erklärt Pereira (1994)
Victor Hugo, Die Elenden (1862)
Adolf Muschg, Albissers Grund. (1974)